Ah cum catano e de um momento para o outro o céu ribombou numa trovoada ainda mais lancinante que a Simone de Oliveira a cantar a Desfolhada, a caminho do Festival Eurovisão da Canção, ao que se seguiu um dilúvio de proporções bábicas, parecendo que as nuvens não eram senão uma matilha de São Bernardos a babarem-se para cima dos pobres desgraçados que haviam saído desprotegidos de casa, confiando no sempre falível Boletim Meteorológico, onde uma menina de cintura esbelta e um olho mais fechado que o outro, com um ananás na cabeça havia prometido sol tropical para o Continente, Madeira, Açores e colónias ultramarinas.
Apanhadas de surpresa pela borrasca, centenas de pessoas manifestavam-se na principal artéria da cidade contra o aumento do preço do WC Pato, empunhando cartazes com frases de ordem tais como “para uma sanita amiga do olfacto só com WC Pato”, que foram automaticamente atirados ao alcatroado assim que as primeiras pingas de chuva tocaram as mãos laceradas pela lixívia das donas de casa, que saíram em debandada geral, de braços no ar e aos gritos, num frenesim louco, como não se via desde a capitulação da Alemanha após a 2ª Guerra Mundial.
Como homem prevenido vale por dois, saí de casa totalmente desprotegido, tendo ficado mais ensopado que um borrego em cima de pão torrado em prato de barro, parecendo um toalhão de cliente Helena Miro acabada de sair do banho, de onde se poderia extrair água suficiente para matar a sede a toda a população da Eritreia, ou encher a albufeira de Cabora Bassa.
Se juntarmos a isto centenas de mulheres em estado de histeria colectiva a correrem sem destino definido, o cenário tornou-se grotesco, entrecortado aqui e acolá por Misses T-Shirt Molhadas 1948 no auge da menopausa, conduzindo habilmente os seus andarilhos para atingir o passeio e resguardarem as articulações e fígados minados pelo reumático e cirrose debaixo do toldo da farmácia, mantendo contudo distância de segurança para com a máquina de preservativos, não fosse o cheiro a látex entranhar-se nas suas puritanas roupas escuras e chegar ao nariz do sacerdote a quem confessavam todos os segredos, seus e dos vizinhos, provocando neste um sentimento de ciúme e de desarranjo hormonal com subida da maré de libido.
Ao fim de dez minutos bem contados o aguaceiro deu tréguas, dando-me oportunidade de regressar a casa a pé, dada a relutância por parte de taxistas em transportarem um poliban humano nos bancos coçados dos seus carros, carregando o corpo sob uma albarda em forma de roupa cujo peso aumentara drasticamente e que se revelaria decisiva num arrufo conjugal, que à falta de melhor tema, incidiu sobre as manchas de água sobre o chão de madeira acabado de encerar.
Apanhadas de surpresa pela borrasca, centenas de pessoas manifestavam-se na principal artéria da cidade contra o aumento do preço do WC Pato, empunhando cartazes com frases de ordem tais como “para uma sanita amiga do olfacto só com WC Pato”, que foram automaticamente atirados ao alcatroado assim que as primeiras pingas de chuva tocaram as mãos laceradas pela lixívia das donas de casa, que saíram em debandada geral, de braços no ar e aos gritos, num frenesim louco, como não se via desde a capitulação da Alemanha após a 2ª Guerra Mundial.
Como homem prevenido vale por dois, saí de casa totalmente desprotegido, tendo ficado mais ensopado que um borrego em cima de pão torrado em prato de barro, parecendo um toalhão de cliente Helena Miro acabada de sair do banho, de onde se poderia extrair água suficiente para matar a sede a toda a população da Eritreia, ou encher a albufeira de Cabora Bassa.
Se juntarmos a isto centenas de mulheres em estado de histeria colectiva a correrem sem destino definido, o cenário tornou-se grotesco, entrecortado aqui e acolá por Misses T-Shirt Molhadas 1948 no auge da menopausa, conduzindo habilmente os seus andarilhos para atingir o passeio e resguardarem as articulações e fígados minados pelo reumático e cirrose debaixo do toldo da farmácia, mantendo contudo distância de segurança para com a máquina de preservativos, não fosse o cheiro a látex entranhar-se nas suas puritanas roupas escuras e chegar ao nariz do sacerdote a quem confessavam todos os segredos, seus e dos vizinhos, provocando neste um sentimento de ciúme e de desarranjo hormonal com subida da maré de libido.
Ao fim de dez minutos bem contados o aguaceiro deu tréguas, dando-me oportunidade de regressar a casa a pé, dada a relutância por parte de taxistas em transportarem um poliban humano nos bancos coçados dos seus carros, carregando o corpo sob uma albarda em forma de roupa cujo peso aumentara drasticamente e que se revelaria decisiva num arrufo conjugal, que à falta de melhor tema, incidiu sobre as manchas de água sobre o chão de madeira acabado de encerar.
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